NOSOTRAS.

Con cada una de tus lágrimas, mi tinta se reseca un poco más.
Con cada una de tus perdidas sonrisas, mi pulso se niega a ser preciso.
Con cada una de tus sacudidas de dolor, mis letras se marchitan sin remedio.
Cada vez que tú te niegas a luchar.
Me abandona el verso.
¿Qué pasará con nosotras?
Contigo.
Conmigo.
Si somos la misma.
Si mis líneas se forjaron en tu vientre.
¿Qué pasará?
¿Se hará mi silencio también?
O quizás.
Tal vez.
Serás el trazo de la soledad, el verbo de la rabia, la calma de mis gritos.
Con cada nueva oscuridad, mi miedo se cierne alrededor de mi voz.