Dudas de sal
ambientadas a dos bocas
sobre un espacio solar inaguantable.
Grietas,
despachos y otras lenguas,
despellejan, el deseo de las moscas.
Supura la carne,
tal cual fue pensada anteayer
-al hábito el monje
y a la escama la branquia-
por si no te amas.
Perseguida la metástasis del sueño
entre albas demasiado viejas,
queda inaugurada
la desnudez de vías
entre la calle de al lado
y las luciérnagas.
Recolectar a manos-trauma
es así de bipolar.
Cuando no se piensan los dedos
sobre las aguas
que creímos ciertas
y que dependen del sudor:
La vida es gota.
Ana María Arroyo
(2015)
HE IDO RECORDANDO...
"Regálame un segundo en blanco y permite a mi pluma convertirte en letra". Ana María Arroyo (Reg.)
miércoles, 29 de julio de 2015
miércoles, 20 de febrero de 2013
viernes, 18 de enero de 2013
Te voy a solidificar con mi dolor
como una nómada podrida de hambre y frío
atascada en la violencia desigual de nuestro tiempo.
No me decidas a medias, déjame desnudarme,
algo más de cerca.
Morirá nuestra sonrisa de todos modos.
Cuando las lunas se habitúen al temblor de tripas
o el puñal al cuello, rendido de impaciencia.
En ese instante en el cual
la sangre es igual de roja
en las piernas
o en la lengua.
Donde las palabras son de piedra y tu boca es de carne. Y es ahí.
Sólo un puto dolor.
Y una puta poesía bajo tierra.
jueves, 3 de enero de 2013
No sabríamos temblar ante el miedo que se oculta tras un punto y seguido, si no fuésemos almas escritas. La vida es una línea de espacios disfrazados, que no nos advierte nunca del salto de renglón.
Y el significado solo es humano cuando se lee a corazón abierto.
Dejando muchos espacios para la esperanza.
Así de vivos.
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